Vem, no Jornal do Centro, referências à morte da Faculdade de Letras, por falta de alunos. Tenho pena, pela ememória que me acalenta em épocas do bar, onde vários olhares se trocavam, das parvas aulas de conversação das francófonas com a professora muçulmana, do medo da senhora da linguística, das aulas chatas de grego, dos beijos no jardim, dos intervalos no relvado, das senhoras Leontina e Júlia, da força das aulas de Lit. Medieval, das ignorâncias que surgiam com o Senhor de Peras nas aulas de Literatura, das aulas doces e carregadas de emoção do país dos índios e pretos, das praxes absurdas, da capela com cheiro a mofo, da manhã de Inverno com o lago cheio de espuma, do bitoque com batatas fritas e dos meus melhores amigos, que mesmo longe, perduram.
Não tenho saudades do oleoso. Do coça-pilas. Do arrogante. Mas a verdade é só uma... o rato lá continua.
Maldito!
1 comentário:
Já acabou. Vai-se enterrando aos bocadinhos.
Tens saudades dos meus docinhos, tens? Bom fim-de-semana, meu lindo.
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