Praia, caminhada, sol, mergulhos, muitos até, abraços, beijos, esplanada, escadas e mais escadas, compras, jantar virados para o mar.
Anda tudo na fila do banho, para depois procurarmos um sítio para jantarmos.No fundo da recta há uma bifurcação. Há que escolher o caminho mais sinuoso ou o com alcatrão desfeito. Para trás, fica uma recta imperfeita que me era aprazível, com algumas árvores que me deram sombras, outras que me davam pena, por ter o casco dorido e os galhos despidos. Não as vi fartas de folhas verdes, nem esplendorosas. Vi-as, simplesmente, despidas e sem vida. O caminho será escolhido, mas não sei qual seguir. Ficarei mais um pouco parado a olhar para o mapa e a tentar decifrar qual o mais rápido, independentemente, das adversidades que me possam aparecer.
As metáforas vão aparecendo, umas mais directas do que as outras, basta-me ter a Pragmática bem estudada para que possa analisá-las e compreender-lhes o sentido, de acordo com a tua comunicação. Espero não me enganar. Espero que este caminho seja menos penoso do que me parece. Quero sentir-me confortável na caminhada, apaixonado pela estrada. Só depende de ti e da forma da minha condução. O início parece simpático.
Continuará?
Optei pelo sinuoso. O alcatrão queima-me o peito.
Acordei já passavam as 4h, com frio, sono, mas com vontade de ir. A estrada definia silhuetas extravagantes, onde me sacudiam de um lado para o outro com um único iogurte e meio copo de sumo. O meu estômago ressentia o chocalhar e os picos de dor de cabeça eram leves. Mantinha-me. Desdobrei o mapa que o meu pai me dera e seguia com o dedo o risco amarelo da nacional até Beja. Passei igualmente pelo IP2. A atmosfera revelava o laranja habitual dos dias do Alentejo. Recordo-me dos sonhos do monte alentejano, da viagem do sentido oposto, da minha digita que apagara as fotos e até do café fraco da residencial. Há dois anos que não vinha, mas a memória continuava fresca, lembrando-me das artérias, que ora pediam por sentidos únicos, ora por duplos. Estacionei à porta da EU e por espanto o portão estava aberto, deixando o claustro exposto e desprovido. Entrei, fotografei as janelas, recordei-me do meu concurso para Estudos Portugueses. A opção devia ao facto do Latim pesado ensinado nas salas frescas do edifício e pelas descrições que Virgílio Ferreira fazia das suas aulas chatas de gramática do secundário. A Morfologia e a Sintaxe eram coisas que desconhecia de forma metódica, mas Évora era um destino apetecível. A verdade é que entrei no Algarve e decidi i ficar em Viseu, ficando com uma pseudo-bolsa na FLUCP. Escolhas definidas que não influenciaram nada as minhas aprendizagens na área da Linguística.
Subi até o templo de Vespelano, tomei o pequeno-almoço nos Loios. Outrora fora um café e um cigarro, no fim de uma tarde. Na mesa ao lado tinha uma pivot com a filha. Parecia mais simpática. De facto somos diferentes de acordo com o mundo que nos envolve.
Desci até à Sé. A porta estava aberta, mas como a entrada à torre estaria ainda fechada, decidi descer mais, passar e fotografar a fachada da Reviera e acabar no Giraldo. O sol queimava as pedras e o alcatrão, fazendo sentir o vapor que outrora fora orvalho adormecido na cidade dos vestígios. Vestígios de uma história, de várias até, que me recordam os erros do livro de Latim do 10º e pedaços de mim e de todos aqueles que aqui passaram. Vou tomar mais um café pois tenho a torre, a Sé, a Capela dos Ossos, umas quantas Igrejas, um doce conventual, uma Fundação e uma quantas artérias que quero cheirar.
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No fim do dia, regressámos, juntos.
A noite foi menos penosa, respirei melhor, com pequenos abraços que me punham calmo e aconchegado.
Embora o dia começasse nebuloso, o sol apareceu e queimou-me durante alguns momentos, que me faziam ir à agua. Aproveitamos o bom tempo e saltámos do areal à procura do desconhecido, pelo menos para mim.
Deixámos as tralhas em casa, percorremos à beira do areal e atravessámos o rio ao encontro dos rochedos que picavam os pés e rasgavam o momento. Éramos 5, uns com mais performances do que os outros. Seguimos a trilha a procura dos caminhos. Houve quedas, transpirações, águas frias que nos cortavam as pernas. Tenho o pulso cortado, nada de valor em comparação às imagens que vi. Captei-as, assimilei-as e instrospectei , se tal termo existe no léxico português. Recordei a infância, aquando os meus tios em M.A. faziam-me caminhar com os meus primos e tio pelas trilhas. Não tive cachoeiras, tive o mar sempre do meu lado esquerdo, do meu lado que mais detesto e me é menos aprazível. Deixei de parte as minhas horas de seca de escola e estudos. Mantive-me livre durante horas e sem ressentimentos de estar a escrever sobre as patologias que assombram os dias das crianças. Elas que me perdoem, mas há dias não me apetece, simplesmente.
Descobri que lias o blog. De facto, tenho escrito sobre a minha vida pessoal. O blog anda chato e enfadonho, com momentos de trabalho e cansaço. Quando o criei, foi neste sentido. Era um estagiário desgraçado, depressivo, com uma mãe com cancro, numa cidade desconhecida, no fim de uma relação. Nada positivo. Mas o blog mantém-se, eu também.
Quanto à ti, há imenso para dizer, mas isso prefiro fazê-lo de olhos nos olhos, ou pelo menos em voz, sem que as coisas perdurem cá. Há coisas que não devem ser escritas, mas sim ditas, pois a escrita perdura, a voz fica na memória, na nossa memória.
Vou fumar o cigarro do meu pseudo-vício. Sei que não gostas, não me importo. Se for importante e te fizer muita confusão continuarás a ser pseudo. Que não sejas. Luto por isso.
Lutarás? Quero lá saber.
No fundo sabes.
Acha a tenra mocidade
Prazeres acomodados,
E logo a maior idade
Já sente por pouquidade
Aqueles gostos passados.
Um gosto que hoje se alcança,
Amanhã já não o vejo;
Assim nos traz a mudança
De esperança em esperança
E de desejo em desejo.
Mas em vida tão escassa
Que esperança será forte?
Fraqueza da humana sorte,
Que quanto da vida passa
Está receitando a morte!
Camões
- Stôr, os meus pais foram presos.
- Quando?
- Ontem. Arrombaram a porta de casa, apontaram-me uma pistola e levaram os dois.
- E sabes qual foi o motivo, rapaz?
- Por causa da droga.
Abracei-o, tinha o coração em gelatina, uma vontade terrível de chorar. Respirei fundo.
- Dá-me notícias, logo que saibas de alguma coisa, e nunca te esqueças que tens que fazer algo diferente do que os teus pais fazem na vida, para que não haja mais pistolas apontadas na tua cabeça!
Fui à direcção. Já sabiam. Não era a primeira vez que “O Santinho” tinha sido preso. Aliás, fora acusado de matar o pai do meu C. Parece-me que é desta que fica dentro, deixando quatro filhos: três na Cova ( a C., o meu R. e uma pequenina de apenas 8 meses, nascida na mesma semana do meu sobrinho) e um no 6 de Maio, encontrado há quase dois meses, com 12 anos, filho de uma outra relação.
Quando tenho as minhas crises de ansiedade, os meus desesperos humanistas e só me apetece marrar com a cabeça contra as rochas, penso, de forma racional, na vida dos meus garotos e vejo a vida de outra forma. Mais leve.
Ontem disseram-me que vou ter DT no 3º ciclo. O meu coração bateu tão forte e olhei nos olhos da pessoa que trazia a informação e disse:
- Vou ser pai.
Nunca mais chega Setembro.
Hoje foi um dia de revelações positivas.
Ao fim de uma noite mal dormida ( por um bom motivo), zarpei para a POC, dei um teste a HGP, corrigi uma turma de Globalizantes e dei uma aula, assistida pela Coordenadora do Departamento de Línguas.
Optei pelo método tradicional giz e quadro, cheio de cores, onde as coordenações e subordinações bailavam de forma organizada e ininterrupta, numa concepção de pensamentos, entre os vários sentidos de cada uma das suas subclasses.
Deu o toque, não se levantaram. Terminamos o exercício e no fim de todos saírem, a MJC olhou-me nos olhos e disse-me:
- G., não vou fazer reunião da tua aula.
- ( Gelei) Então?
- Não é preciso. Estava tudo perfeito e a tua turma é deliciosa. Que inveja.
Sorri-lhe de um canto ao outro. Passei-lhe a mão pelo ombro e fomos almoçar com o pessoal.
Se aquela turma não é minha no 7º… Felizmente há uma alínea para a chamada continuidade pedagógica :)
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A outra foi do tipo secreta. Chamada telefónica no meio de uma aula, que me fez correr ao pátio e ouvir, com todas as letras que compõem palavras, a informação. Não era novidade, mas vinda daquela boca…
Para o ano há mais!
Reconhecimento.
Os dias têm sido escassos para a quantidade de trabalho que têm surgido. Alguns já agendados, outros… aparecem nos placares, na caixa de correio.
Em conversa com uma colega, concluimos que, na época da Faculdade, tomávamos magnésio. Entupíamo-nos com as ampolas milagrosas do Sargenor 5, mais litros de café, para que o estudo corresse bem.
Hoje em dia, já não vou à farmácia. Continuo com os cafés. Mais litros do que o habitual. Mais uma semana e meia entro em desintoxicação "cafeínica". Vou dormir as sagradas 8hs e fumar menos.
A propósito, marquei as minhas farias. Saí da secretaria com o peito inchado.
Já é segunda. Mais uma semana. Falta pouco e os dias estão fantásticos para oxigenar!
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Não me rendi. Já se era de prever. 
Poderia escrever-te sobre o meu dia de correcções. Poderia escrever-te sobre a minha reunião da aula assistida. Diria coisas boas. Muito boas, até. Contudo no fim de um dia, num velório, com caras conhecidas, que por norma rasgam sorrisos e de momento cerram-nos por circunstâncias sociais e afectivas, não me apetece falar de coisas felizes. Não por não me sentir feliz. Sinto-me. De dia após dia. Mas, por agora, fico, tal como há momentos atrás, cerrado nos meus pensamentos.
Em menos de duas semanas, dois funerais. Cortes de elos. Abraços apertados e o passar de mãos nos ombros de filhos, que ficam por terra, juntos de nós.
Por isso, não me apetece falar-te de coisas felizes, sim?
Hoje falámos sobre o racismo. Como motivação, decidi ler O Diário de Anne Frank. Algumas passagens que fala sobre a discriminação racial, nomeadamente, das raças que eram postas de parte pela ideologia nazi. São do 5º ano, numa turma dita código de barras. Cada um com a sua diferença, cor, sorriso, carisma. Ficaram de olhos abertos e ouvidos afinados, a ouvirem as linhas durante 45 minutos. Depois, decidi dar-lhes a BD. Sobre o racismo, claro. Compuseram balões fantásticos, que me deixam feliz por serem frutos da discriminação e uma semente de esperança sobre o estigma. Nas minhas aulas somos todos pretos, brancos, cabritos, católicos, ateus, jeovás, NEE’s, normais, frutos do tempo, num mundo em transformações.
De mentalidades;
De esperança;
De confiança.
Somos! Seremos, todos, de mãos dadas, filhos da igualdade.
Escreve-me! Ainda que seja só
Uma palavra, uma palavra apenas,
Suave como o teu nome e casta
Como um perfume casto d’açucenas!
Escreve-me! Há tanto, há tanto tempo
Que te não vejo, amor! Meu coração
Morreu já, e no mundo aos pobres mortos
Ninguém nega uma frase d’oração!
“Amo-te!” Cinco letras pequeninas,
Folhas leves e tenras de boninas,
Um poema d’amor e felicidade!
Não queres mandar-me esta palavra apenas?
Olha, manda então… brandas… serenas…
Cinco pétalas roxas de saudade…
Era uma vez uma menina que tinha um castelo de diamantes e chamava-se Narcisa.
Veio hoje contar-nos a sua estoria. Tínhamos uma turma e alguns professores, que ouviam-na pacientemente. Tinha uns olhos de medo e uma pitada de protagonismo. Os meus brilhavam.
Tem várias particularidades e uma delas, a que nos salta à vista, são as cicatrizes no rosto. Não podemos dizer que segue a raiz etimológica do seu nome, quanto ao seu aspecto formal, mas quanto à sua beleza interior, a força e a sua vontade de expor o que faz, vale per si. É uma Narcisa de dentro para fora.
Que continue a evoluir, na sala do Ensino Especial e no Regular. Para o ano é nossa.
Sabes que tinha saudades daqueles fins-de-semana alucinantes? Desde adorar as aulas do mestrado, estando atento, fumando cigarros ao sol, juntamente com pessoas que se começam a revelar, marcando encontros, copos, saídas, indo a exposições, comentando e tentando compreender técnicas e conceitos aplicados, caminhando, ora para cima, ora para baixo, numa cidade de luz e calor, onde as pessoas, como formigas, nos acotovelavam ( é reflexo?) quando pisávamos as passadeiras?
E dar um almoço, depois um jantar, sair para ir ver o mar e terminar no coração da cidade, a comer bifanas, pica-paus, salada de polvo com copos de cerveja, vendo cartazes e apelos à revolução e críticas à opressão?
Voltar de metro, morto por ir à casa de banho, depois tomar um duche rápido, sentar-me no sofá, pensar que no dia seguinte… NÃO TENHO AULAS! Morrer na cama, com a janela aberta, de braços abertos na cama e levantar-me às 5h a procura de uma Aspirina…
Ok, vou imprimir umas coisas, cumprimentar e dar boa semana aos colegas, que fizeram parte do fds e depois, sigo para a praia. Quod scriptum est.
Boa semana para quem lê, trabalha, ou vive. Vou por uma t’shirt, uns jeans, os meus vela e seguir para a linha de Cascais.
Apareces?
Manda-me um toque,
Levanto o braço
E desces as escadas.
*
Hoje foi dia de teatro.
Cheguei mesmo em cima do toque e meti-me rapidamente na sala. Conversei com os meninos de HGP, dando algumas recomendações da ida ao teatro. Estavam eufóricos, embora todos já tivessem visto uma peça de teatro. De facto, o sair da escola tem muito que se lhe diga, principalmente quando a visita tem como objectivo a consolidação de conhecimentos, indo ao encontro da Planificação Anual de LP, para o 6º ano de escolaridade.
Meti-os calados, iniciei os avanços tecnológicos na segunda metade do século XIX, nomeadamente na agricultura e indústria. Compreenderam, participaram e por se portarem muito bem, saímos 10 minutos antes do previsto. Foram comprar algo para comerem antes da peça e esperamos, pacientemente, pelos autocarros.
A viagem foi rápida e a peça foi uma delícia. Adoraram o Polifemo a gritar NINGUÉM! Recordei-me das minhas aulas. Dos meus alunos. Dos conteúdos. A peça é uma adaptação do Feio e, como tal, muito dinâmica e pragmática às nossas necessidades. Os deuses jogavam a aventura de Ulisses, escolhendo os caminhos, como que num paralelismo do Consílio dos deuses de Camões. Contaminou-se, adaptou e vomitou, com leveza, a ironia que fizeram os meninos rirem. Não gostei de alguns momentos, devido a troca de personagens míticas e descoordenação cronológica. Gostei das sereias, embora, na antiguidade clássica, não possuíssem rabos de peixe. Eram aves! Coisas que só os clássicos sabem.
Agora fico sentado na biblioteca. Greve da função pública. Como gosto na minha profissão.
Uma semana vertiginosa, com reuniões, apresentações, conversas, convívios e conversas filosóficas sobre a teta do ME. As gargalhadas voltaram, como era costume no MEE. O conteúdo de uma das disciplinas é muito interessante ( def. auditiva) e parece-me que estou a ser novamente cativado por aquilo.
Fases.
Há tanto por dizer, por recordar e por partilhar, mas de momento não tenho tempo. Tenho um sofá, os travesseiros, uma manta e um jantar para preparar.
( Desespero Humanista)
Se não trouxerem o vinho, nunca mais metem cá os pés, ok?
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Quando seguia para a POC, na rotunda da Damaia de Baixo, estava armado um verdadeiro circo. Não com palhaços com os rostos esborratados de branco, azul e vermelho, nem com a tenda fofa e imponente, nem com animais no trapézio. O circo era a PSP, solta e armada, com carabinas, ou lá o nome daquelas coisas, que não me apetece procurar no Google. Um verdadeiro aparato. Segui o meu caminho, fui para a POC, fiz os relatórios do PNL, tecendo comentários filosófico-pedagógicos sobre a importância da leitura no ser humano. Uma antítese em termos comparativos com o que tinha visto. A beleza sobre os preceitos da leitura ao lado da imagem grotesca e bruta da rotunda da Damaia de Baixo.
Pensei mais um pouco e cheguei à conclusão de que muitos daqueles homens, com a minha idade, também leram Uma Aventura, Os Lusíadas e alguns poemas dos nossos contemporâneos. Fizeram parte das vivências deles as mesmas coisas que fizeram da minha. Um tronco comum de conhecimentos, que a dada altura, ficaram para trás, perdidos no tempo. Lutam por um mundo ordeiro, organizado, com regras… Para isso é necessário envergarem carabinas, cassetetes e pistolas. Quando eu, para conseguir a ordem, com os meninos, basto ficar calado, sentar-me na mesa, de forma pouco ortodoxa, e olhá-los fixamente, na espera que se acalmem por eles próprios e cheguemos à uma conclusão racional do sucedido. Dizem que não é nada fácil trabalhar com crianças e adolescentes, mas dou graças às aulas do meu secundário e a Profª Manela ter-me ensinado a ter sensibilidade, para ser calmo, para atingir a ordem, na minha desordem. Também agradeço aos meus pais.
Antes de regressar, fui trocar um pneu, sentei-me na valeta e estive a espera. Não tive medo. Ouvi berros, vi as crianças do ATL voltarem com os educadores, vi o casal de doidos, sentados na esplanada habitual, vi carros, fiz chamadas, fiquei chateado pelo meu dia e agradeci nunca ter imaginado ir para a PSP, GNR ou outra sigla autoritária.
É verdade, não consegui ver o mar. Vou amanhã.
Amadora conta? Arrr, intão num connnnnta?!
Independentemente de ter andado em colégios católicos, um dos quais franciscano, nunca vivi a Páscoa com devoção. Nem mesmo o sentimento da família, pois, felizmente, sempre fomos muito unidos e não era preciso um dia cristão para o sentido da união.
Sempre vi esta festa como uma fachada. Aliás, tenho visto muitas coisas na vida como fachadas. Desde os cargos que muitos desempenham, alguns nenhum, é verdade; os relacionamentos de amizade; partilha; etc.
Pergunto-me onde é que está o sentido da verdade, da união, da partilha de sentimentos, na ânsia de se atingir o topo. Vejo-me cada vez mais forçado a não partilhar, para que não saia partilhado, de forma repartida, como uma fatia de bolo.
Por falar em bolo, ainda há bolo de morango com brigadeiro, cheesecake de frutos do bosque, pudim de leite condensado, entre outras coisas. A porta está aberta.
Disseste-me que estiveste no Cabo da Roca.
Não ouvi paixão, nem ânimo de ver o mar, nem das rochas que são, seguidamente, espancadas.
Não ouvi.
Mas ouvi estive no Cabo da Roca,
E eu,
Imaginei-me lá,
Com impressões precárias de um sentimento frio, como o mar. Vi-me também com toda a força que ele bate as rochas, como manifestação do desagrado. Tornei-me parte dele e compreendi que por maior que sejamos,
Seremos sempre
Pequenos,
Pouco notados.
Eu não sou nada tradicionalista na Páscoa, mas a verdade é que hoje ainda não toquei em carne vermelha…
Daqui a nada viro um bacalhau. Sem espinhas, claro.
Quem nunca se rendeu aos contos de Hans Christian Andersen? Adormecia com O Soldadinho de Chumbo e achava-o perfeito. Toda a história da diferença física entre o soldadinho e a bailarina apertavam-me o peito e sempre tomei a diferença como algo normal, desde pequeno, possivelmente por causa do conto. Na minha quarta classe, numa festa de fim de ano, representamo-lo e foi um sucesso. Imaginava-me sobre a lareira a ver todos os brinquedos a movimentar-se, imaginava-me a ser comido pelo peixe e ser encontrado, imaginava-me ao lado da bailarina e, até mesmo, dentro das labaredas.
Nunca gostei d’O Patinho Feio. Acho que a metáfora personificada é demasiado lamechas… Sempre preferi os patos com laranja. Se ele tivesse utilizado outro animal teria gostado mais… fiquei preso à imagem do protagonista, não à mensagem! Coisas de criança.
O conjunto de contos de Andresen ficou em casa dos meus avós, mas vou procurar algo online e lê-lo ao G., da mesma forma que a mamã lia para mim e para a M.
Mas fim da tarde, pois já estou atrasado!
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