Castanea, -ae

Sob um sol camuflado de ondas gélidas, caminho sobre ruas. Nela vejo rostos frios, brancos e engelhados, recônditos em malhas com borbotos. O vento corta-nos o rosto e os dedos, enquanto cego-me com a luminosidade. Já não há chuva. Já não há humidade. Há frio e nele concentro-me, tentando imaginar formas de me acalentar. Não falo a pele, pois gosto dela áspera, trémula e palpitante. Falo de outra coisa.
O cenário é acastanhado, de cor quente, mas só a cor é quente.
A cor será quente ou será uma ilusão utópica? Cheira a castanhas.
Utópica, castanha, fria, castanha quente. Confusão, eleição, desejo, mutação.

Glaukwpis

Amanhã é sexta :)

/tchuba/

A estrada está molhada, como eu. Molhada de uma chuva fria e viscosa, onde perdura o seu brilho no negro alcatrão. Eu sinto-me molhado, mas não de chuva. Sinto-me viscoso, mas não de chuva. Não sinto culpa, nem arrependimento. Não tenho interesse, nem perjura. Porém, sinto-me encharcado de algo que não consigo definir, nem sequer compreender.
Desconfortante, mas apetecível. Doloroso, mas prazeroso. Confundível, mas certeiro.
Sinto-me molhado, esquecido, numa estrada, escura e viscosa.

Glaukwpis

Maldita chupa, caraças!**

Horrendus

Tenho a visão nítida, por entre noites sombrias e névoas gélidas.

O meu espírito move-se, ao encontro dos seres que vagueiam a minha volta, sem se aperceberem de mim. Não sou intacto, não sou inerte. Não me vêem. Eu vejo-os, acaricio-lhes os ombros e retraio sentimentos. Depois, viro-lhes, desmerecidamente, as costas, a procura de outras descobertas sensitivas. É frio, é húmido, é impessoal. É doentio, mas reconfortante, pois consigo ver tudo o que quero, sem ser contemplado. Consigo seguir o meu rumo, sem ser molestado. Tenho o meu prazer, sem ser censurado.
Ao fim, sento-me, cobrindo todo o meu corpo de lodo.

Fico contente por ser como sou.

Glaukwpis

φτερό

Sinto, sobre os meus ombros, o peso de todo um sentimento acabado, sob forma de vidro, que me rasga, lentamente, as asas. As plumas, sofisticadas, cândidas, cintilantes e frondosas que me afagavam há tempos, deram lugar à uma pasta púrpura, da mistura do quente do meu sangue, que teima em escorrer, por um corte que não cicatriza.
Dantes sobrevoava planícies,
Hoje,
Deito-me sobre elas
E nelas
Cerros os meus olhos, aspirando conseguir dormir.
Voltarei voar? Pergunto eu.
Porém oiço que “Há animais que merecem rastejar, pois são perigosos demais para terem asas”.

Glaukwpis

Planície imaginária

Há a necessidade de controle. De saber respirar, de olhar pausadamente na direcção precisa num ápice, onde se consegue captar, compreender e descodificar.
Dias incertos, com planícies onduladas, onde o friso do calor foge, dando lugar aos campos amarelos, cobertos de folhas castanhas e ervas bravias.
O tempo é de controle. É preciso controlar a alma que tremelica por causa do frio, ou, por desculpa dele, camuflando-se do medo sombrio dos nossos desassossegos. Como as folhas castanhas, eu caio sobre a terra gélida, ou por vezes nas poças matizadas de prateado, ficando inerte à minha vontade, decompondo-me em pensamentos até o meu esqueleto notar-se. No chão fico, calado e pesado. Não há ventos. Há frio. Não há controle.
É preciso controle. Onde ele está?
Talvez tenha fugido com o calor que um dia me acalentou. Talvez esteja escondido.
Talvez nunca tivesse existido, a não ser na minha planície imaginária.

Glaukwpis